bip das sete (antes e depois)

Se rompe do ensaio
Se mexe e vai fundo
Enterra o nariz no sofá
Logo depois do bip das sete

(É esse o seu jeito
de fazer festinha no desinteresse)

Da ducha ao lençol, depois do café
Na fricção do antebraço
Sente o arder de seus ossos
Da ansiedade do porvir que não vem
Sem fatos pra encher triviais
Só pena; pasmo, a solução vacila
Acordado, a pressão surpreende cortando

Me equivoco, sou eu que evoco essa espada
Visto a calça, como o embrulho do pão
Encho o espelho, desmonto a espécie de choro
Largo o enguiço, prendo o esforço
Adio o espasmo de verso curto
E vou na calma, que o rosto não quer simular

Encorajamento por culpa e dó

Com muita felicidade guardada por trás das palavras, linguarudo que sou, fofoco sobre mim mesmo. Conto que este poema foi premiado no "II concurso literário anõnimos escritores do orkut/2006". O lugar, não me importa. Fui lembrado, lido e pronto.

Confiram:
http://www.orkut.com/Community.aspx?cmm=266647






Língua ingrata mostrada de frente
É calçada de sombra curta
Cansado vou, rangendo as solas
Provoco as grades:
esmago a palma
No ferro em solda

Sentido centro
Cai um relance
Desvio a imagem
E de toda calma
O alimento
Renasce a idéia de contratempo
Acaba-se o dia num instante
Com uma média azeda na mão,
eu digo: “camarada”.

Deixo o fusca passar
A morte acende
a coisa estúpida da alma
Venho aqui, só por estática
Refugo-me inerte,
em “com licenças” solenes
Julgo ser prata
o metal dos olhos
Deduzo reflexo, sei lá
Então, se corta a corrente
E acabo amargo,
entendendo o átimo
Num desnível de rua.

Latrocínio mata a luz

O homem pensa que está na casa do por vir
O homem não sabe que mora no canto que já veio
Alguém detém minha pressa
E à custo da veia
Da saliência na testa,
deitada, amarga, que socorre o fluxo
Paga pelo dissabor da frustração

Vem cá, coloca mais pausa na voz e me explica:
entre mim, o mundo e o atrito,
Algo mais pode esfoliar o espasmo,
Controlar o marasmo?
Desci do muro e a ladeira
Me pressiona a desabar

E pela dor seguida, constato
Que o remédio não é o comprimido
Sei lá, cairia melhor no pulmão
desacatar a rotina
Gritar, sem estancar a sangria
Pois veja: o ladrilho que vigora
no limiar do olhar,
é estilhaço do corpo frágil

Deixar pra mais tarde não vinga,
é questão pro momento
Vai, xinga e me dê ao trabalho
Me faz lembrar que o Vesúvio explodiu
Eu dito a instrução, veja meu rosto!
Colore a emoção desse moço
A potência atirou em seu flanco
E a mudança - prepare-se
lhe cairá muito bem, meu belo.

M.N

É preciso dar um jeito , meu amigo

Na sua meia idade de 72, Erasmo Carlos cantou isto num refrão. E eu canto, inconscientemente e  agindo a lançar-me ao erro para à cura. Preciso respirar de novo.
A calma ofegante desses dias espalha estilhaços de mim. 
Lá se vai o sereno homem bom. 
Como diria o ensaísta  e poeta, Bertold Brecht, ao ser perguntado " No que está a trabalhar?", este disse: estou ocupado, estou a preparar o meu próximo erro".
Estamos, sempre, por mais que a tentativa seja o acerto vindouro, maculados a cair na vala comum do erro. Vida, pantera severa!
Preferi escrever somente alguns aforismos, por ora. Essa coisa de coesão tá ficando tão cafona...

crônica nº6 - homem zíper

Estava em pé. Peito em riste e cheio de bocejos - um calhorda. Andarilhava, e por conseguinte, tostando a sola numa dessas calçadas em mosaico, vadiei um sorriso sob o painel luminoso, bem perto do refluxo da rua larga. Minha luz, a mais opaca, falhava como contemplação de míope. Ao redor, uma teia de "apês", "puxadinhos", e só. Que vontade de sentir asco! Osasco brinca de ser metrópole (e brinca de rimar com asco). É isso; e isso é só um pouco da coisa: tem a ponte, as fontes luminosas e alguns calhordas (sinto que já usei esta palavra antes). E descrevo isto, esta paisagem, esta sensação, para emoldurar o plano de texto desta ocasião que busca retratar uma certa idéia que tive nestes dias. Trabalho na hipótese - na macha idéia - de tornar-me um zíper. Leu certo: valer-me por ser agora um adereço que divide e une duas fatias de um tecido.
Preciso da determinação felina de um zíper para vencer essa “briga de gente”. Você que está lendo aí em algum lugar do globo, já experimentou parar para refletir no quanto, na quantidade de tempo que passa ao dia pensando em você mesmo? Muito, e não é blefe. Cada um de nós, cada vez mais, maculamo-nos a ser narcisistas sociais. Novamente, empresto um causo para exemplificar a afirmação: estava na estação Barra Funda, saindo da faculdade com minha garota. E vejam vocês: segurava um belo tablete do mais puro e tenro chocolate. Fui andando, mas antes de chegar, uma criança, cinco ou seis de idade. Ela me aborda: tio, me dá um pedaço - respondo: não tenho dinheiro, desculpa.
Após isto pude ouvir: mas só um pedaço, por favor! - quanto sangue-frio. Não tive compaixão para ouvir o ser humano e dividir meu pedaço de comida; e para piorar, respondi maquinalmente, como se soubesse a intenção do moleque. Fui um zíper social naquele instante, abri caminho na multidão, logicamente, como máquina de zero e um, e sem observar que havia por perto um ser humano feito de matéria igual a minha. . Fiz o serviço e pronto - mas à pedido de quem?
Esta cena, confesso, provocou uma certa catarse, uma manifestação estranha dentro de mim. Fui um boçal de babar na gravata, um infame de quatro costados. Fui egoísta como um zíper; tal como um quarterback de futebol americano, abrindo caminho para o touchdown. Não me senti bem, sobrou espaço dentro de mim. Aleluia para quem disser um culpado por este comportamento - desde que esta culpa não se deite em mim.
Quase todo mundo se queixa do egoísmo nas grandes cidades. E é fato. De uns tempos para cá - estudiosos dizem que a coisa se acentuou a partir dos anos 80 -, o culto à vida sedentária, ao anti-socialismo do capitalismo, à desfragmentação das relações humanas abriu um buraco social, igual à complacência da camada de ozônio. Veja, como aquele "bom dia" de vizinho, o "obrigado" após o favor concedido, até mesmo o "oba", que sacramentava uma relação de afeto entre dois seres humanos está cada vez mais minguado na paisagem.
Não digo à toa: a arte imita a vida. A visita numa bienal de arte está cada vez mais intragável. Perceba o non sense das obras que compõem o chamado pós-modernismo? Um vil reflexo de nossa sociedade. Hoje, comum como estralar os dedos é contemplar o vazio inusitado. Se cada vez mais nos voltamos ao nosso " eu contemplativo" , ao egoísmo de zíper, a arte, logo, não precisará mais do consenso de um todo para ser considerada arte. Basta você, humano médio, decidir fazer alguma coisa e tachá-la como arte . Pronto, o que importa é o artista entender o sentido de sua obra; assim como uma tartaruga entende o sentido de seu casco. A relevância, bem, esta vem sendo tratada como o "sal a gosto" do tempero.
É pra se constatar analisando tudo isso, como num piscar de alerta de farolete de fusca, que a sociedade caminha sem sentido. Como pode haver sociedade sem sócios, oras! Conseqüência, também, do imediatismo das coisas: tudo é muito, e muito rápido. O tempo de antes - da frase "meu tempo é quando", de Vinícius de Moraes -, sinto, mas não existe mais. O tempo que criava gente paciente, detalhista; o tempo que criava minutos à mais até, agora faz de todos uma multidão de ansiosos - e pelo o quê? Hoje, somos parte de um processo, um pedaço de uma coisa sujeito à substituição a qualquer momento - trabalho é isto, é tudo reflete no humano, na relação de um ser com o outro. É inevitável. É questão de sobrevivência do capitalismo, e isto não é novidade: Karl Marx, o terceiro dos porquinhos da sociologia falou isso muito antes de mim.

crônica nº 5 - o que você fez aos oito e o que será aos oitenta

Todo entendido de América latina, de Belchior a Fidel Castro, sabe o quanto a Europa colaborou para o enfraquecimento político e econômico do continente. Não falo de embargos, de risco Brasil, nada disso. Vamos ser práticos e pôr a mão na massa. Lá atrás, na época pré-renascentista da história do mundo, como bem sabe, ocorreu um verdadeiro genocídio com os povos que habitavam boa parte deste continente. Lá se foram incas, astecas, enfim, povos cuja sólida formação sociocultural permitiriam uma visão diferente de América nestes tempos de hoje - mas a briga de bala não deixou. Transcendo então, na verdade não foi a Europa a causadora: o poder, que também significa ter um território cercado na aba do cotovelo; sim essa velha premissa do ser humano em impor valor nas coisas desqualificou a qualidade de existir das pessoas e as condicionaram ao tamanho das posses que têm, um vinculo comum a todos que tornou se símbolo de sucesso neste planeta. E a América sempre foi um dos celeiros de exploração preferidos da Europa.

E dos poucos que tiveram uma revolução guardada nos dentes, gente que quis dar basta a essa desigualdade afinal, menos ainda foram o que souberam pôr o peito em riste a uma multidão de tanques - e entenda este último termo no sentido literal e figurado da palavra. Pois é: Fidel, o velho de barba e charuto, o cubano que pediu uns mísseis à URSS para chamar os EUA na chincha está prestes a ir embora para não mais voltar. Não o defendo muito também: sabemos que o socialismo cubano é na realidade uma grande ditadura, forma de governo que condicionou uma série de devassidões contra os direitos humanos do povo cubano. Mas verdade seja dita, apesar dos hectares de terra estranhamente adquiridos nas cercanias de Havana em seu legado, o velho homem sobreviveu mesmo tendo o planeta ao seu redor sem cooperar. Sim, sem nenhuma ajuda, amigos muitos, o apoio comunista da URSS e só. E a Cuba da esquerda radical brasiliera – sabemos - é bem diferente da realidade. Não é a utopia de Thomas More e ninguém vive das potencialidades que Rosseau pregava. Ora, mas em muitos daqueles carrões que circulam em Havana existem pessoas com saúde e educação de qualidade – pouca coisa, diriam alguns. Com tão poucos recursos ninguém na história do mundo fez tanto. Além de peitar os EUA, Fidel Castro construiu uma base sólida de bem estar social por um bom tempo. Hoje em dia, pedra mole e água dura, o sistema já demonstra caduquices e sinais tórridos das seqüelas do embargo econômico.

Mas gosto de elogiá-lo, sabes. O punho do homem nunca se abriu para a vedete capitalista, e é difícil resistir com ternura por tanto tempo. Veja, por exemplo, o quanto é volúvel o brasileiro no trato com o dinheiro; vejo por aí as escolhas profissionais de quem procura uma faculdade que nem sempre se estabelecem numa relação de talento, e quase sempre, visam um futuro acumulo de dinheiro oriundo de boas remunerações que a carreira pode oferecer. Pois eu estou aqui, firme como Fidel, dissertando, ofício este que tenho como o mais precioso dentre os que pude adquirir habilidade. No mercado de trabalho de hoje, pouco se valoriza o jornalista; o tratam como o minério em abundância – ferro, aço: têm muito, há jornalistas em todos os cantos é verdade, são tão úteis quanto a viga da tua casa e pagam pouco, muito pouco por isto. É certo que querem superestimar o diploma de jornalismo; há tempos atrás, lembro, a discussão em pauta era outra: a não obrigatoriedade desse mesmo diploma. E veja agora o que isto se tornou. É como obrigar o velho Fidel, na bacia das almas, a freqüentar aulas de relações internacionais.

Fidel talvez teria sido um boçal desses de babar na gravata se decidisse ir além da sua formação de advogado. Poderia aprender a negociar com quem não se deve negociar, enfiaria o dedo na tomada, abriria uma concessão aqui, outra ali, encurtaria seus discursos quilométricos e explodiria todo o plano revolucionário. Assim como Lula: a cada palavra nova que aprende, se esquece de tantas outras quimeras que um dia sonhou em realizar. E se Evo Morález, um abastado da massa pobre latino americana, de história semelhante à Lula, deu uma aula de soberania ao devolver à Bolívia o rico solo petrolífero explorado pela Petrobrás, muito deveríamos esperar dos jornalistas que nascem todos os dias do ventre da sociedade que precisam do aval da aristocracia acadêmica para terem validado seus talentos. Por que não fazer o mesmo com as vagas ocupadas por gente que precisa de um diploma na mão para justificar a profissão? Toma, ora! Assim como Marcelo Rubens Paiva que pendurou seu bacharelado em jornalismo no banheiro, farei o mesmo ao ocupar o pódio profissional a que julgo ter direito no futuro. Lembro dos doze, treze anos, época que decidi por esta carreira. A coisa nasce com a gente, não adianta: Fidel Castro, ainda com dez anos de idade, enviou uma carta ao presidente Roosevelt pedindo 10 dólares; Nelson Rodrigues, aos oito, ganhou um concurso de redação na classe escrevendo a história de um marido traído. E você que me lê? Além de ter um diploma, o que você fez aos oito e o que será aos oitenta?

Crônica nº 04 - “Você é filho de Maria Antonieta?”.

Penso em criar um alter ego. Chega de mim – desabafo. Estou encarando muito de frente este meu "eu" que não me aprova - isso me judia de certa forma, não dá para negar. Preciso, para isso, de um nome curto, cujo rasgo sonoro dos fonemas atinja o ouvido de bate e pronto, (espirre aí para ver se me vem algo, vamos! ) Aliás, quase sempre, via de regra, os escritores , os bons, aqueles que fogem da mediocridade fordista de um Paulo Coelho por exemplo , criam personagens à sua imagem e semelhança, e quando não são, observam seus habitats tal como num ritual diário .Pinçam bons sujeitos do mundo real e os transformam em história. A vida é o grande laboratório para a arte. E o inverso também vale.
Fixo então na frase que Manoel Carlos, famoso escritor de novas da Rede Globo, comentou em recente entrevista à revista Imprensa: "a vida é um grande clichê e não há como fugir disso''. Penso eu que durante esses meus 20 anos de dias normais consegui experiências suficientes para dar risada desta afirmação.
Visto assim de cima, de um Joelma ou Andraus, até parece um clichê; sempre um clichê prestes a ser incendiado. Imagino que ao coçar a sua barba de Spielberg, Maneco tentou justificar a repetição que há em suas histórias tomando como base algum conceito antropológico. Há o que chamamos de regras simbólicas: convenções presentes no senso comum de um povo que estabelecem uma forma de conduta. Mas isso definitivamente não torna a vida um clichê. Visto mais de cima ainda, numa visão de Atlas, percebemos que há algumas culturas semelhantes; gente que se junta pelas afinidades e pelas prenoções em comum. Mas a vida que tenho aqui, por exemplo, é inveropraticável (essa palavra foi eu que inventei) do outro lado do globo. Logo, a tese do novelista cai por terra pois no lá longe a vida é outra - nem melhor, nem pior e se quer diferente. É vida e esse termo, a palavra em si, justifica. O que ele procura mostrar há tempos no horário das oito é uma fotografia da classe média, uma fatia do bolo e só. Pois sabemos: convém a Globo retratar essa visão fantasiosa da realidade e tachá-la como clichê, manter no mais alto pódio a aristocracia verde e amarela. E digo mais: confio mais nas traídas de Nelson Rodrigues, nos bêbados de Bukowski e nos loucos de Dostoievski. A vida torna-se um pasmo clichê se observada por gente que tende a levá-la como tal.
Veja como as coisas podem se tornar diferentes. Imagine uma rotina rígida, massificada (esta é a minha). Acordar, trabalhar, comer, estudar e dormir - tudo na ponta do lápis. Ocorre, no entanto, que num dia desses um fato modificou a linha reta - em especial - uma linha reta e íngreme, a rua inclinada para cima que percorro todos os dias para trabalhar. Observado ali por uma senhora, dia após dia, uma senhora já com seus 45 anos presumo, decidiu me perguntar. Eu ouvia música em meus fones, tirei-os para ouvi-la melhor.. Aguardei a pergunta e ela veio: - você é o filho de Maria Antonieta? Ela complementou: - é que eu sempre vejo você passando por aqui e hoje eu resolvi perguntar - fiquei estagnado por alguns milésimos. Eu, após uma pasmaceira, disse que não e montei um sorrisinho de emergência, sem graça como um risco de lápis. Ela me afirmou que eu parecia muito com a dita senhora. Deu-me um tapinha nas costas e um envergonhado "desculpa". Seguimos adiante, cada um para o seu lado.
A vida não é um clichê - para o bem e para o mal. Teima na mente uma imagem que vi certo dia; uma família revirando o lixo da rua e a criança, um crioulinho raquítico de uns oito anos, gritando e se debatendo. Havia algum inseto lá no meio - não sei - que o machucou. Mas parecia ferida na alma, doía até em mim. Escatológico este nosso cotidiano, não? Nunca verei isto em novela, em filmete em cartaz, em nada. Vi e presenciei no mundo real, no plano da vida (mas continuo amando o cinismo do cinema).
A transgressão é a gasolina da novela; é o que choca, chama atenção e, consequentemente rende dinheiro e retorno aos patrocinadores. Este talvez seja o verdadeiro clichê: a persistência cega no que choca e no que gera lucro, aliada ao polimento comportamental que a classe média quer aparentar e ver . Sim, uma versão similar da vida, cuja encenação não provoque vômitos e gente tapando os olhos. Há pessoas - conheço várias - que tapam os olhos para o desagradável da vida. Bestas são, pois pense no quanto é rico esse botequim cheio de diversidades que é o nosso cotidiano. Como disse anteriormente, o mundo só vê a mancha.
Entrego os pontos, gostaria de morar em Londres, confesso - toda aquela ambientação inglesa, uma certa arrogância até, as culturas, a música, o mizancene, enfim. Abriria mão de muita coisa me proponho apenas a tolerar por esses lados. Mas não se trata de fuga, e sim, de melhora. Pois veja: o artista não deve se sentir feliz com o primeiro rascunho que faz. Este deve melhorar, pincelar aqui e acolá, viver para viver mais e melhor. E, ao partir para o lado de lá, perderei muita coisa por estes lados que lá não existirão. Coisas que gosto - o Brasil não é de todo um Jiló. Vida é, também, uma arte própria de inúmeras possibilidades.
E porque penso em criar um alter ego? Prova feita: por que posso assim, inclusive, livrar-me de meus próprios clichês e ser outro - a imaginação permite! Uma outra vida para outro ser. Serei então o filho de Maria Antonieta que nunca fui e me chamarei pela alcova de Asterisco. Posso? Posso! E eu aqui, posso viver para dar histórias ao Asterisco. Sem medo e sem Pedro, como diz o ditado. Oscar Wilde em um de seus ensaios fez a seguinte colocação "o que é verdadeiro para a arte, é verdadeiro para a vida ". Sinto que isto está certo. Não haverá paredes para a criação humana enquanto houver vida humana. A arte é a cura para vida; uma cura que pode ter a tragicidade de um homem só e a felicidade de um garanhão de porta de boate.



 

Psicodelia urbano-panfletária

Música, definitivamente, não nasceu para ser um panfleto de protesto. Aliás, reformulemos esta colocação: seres humanos não sabem protestar. Não neste regime que nos cerceia; não nesta cultura que nos controla. O protesto, assim sendo, é uma veia morta que todos nós temos. Mesmo assim, para o deleite de alguns velhos de fraque, sempre existirão teimosos com ranso e criatividade suficientes para transgredir uma época. Tom Zé em sua mocidade tropicalista de 1968 concebeu esta obra, Grande liquidação, e transgrediu uma época. Há uma frase - desconheço a autoria (será minha?) - que diz "quem é marxista aos 20 é um jovem, aos 40, um louco". Não sei se é verdade, não sei se é mentira; tanto faz, a discussão que paira por aqui é outra. O fato é que o musico nordestino - o mais paulistano dos nordestinos - aliado à ideologia da tropicália, transcendeu um momento chave da história de nosso pais.
E como se transcende algo? Transgredindo? Também. Pensar no Brasil de 68, ano de AI - 5 e censura total à mídia e aos meios de imprensa, é transgredir, Qualquer ato digno nesta época é uma afronta ao sistema de regras. Pensemos então dessa forma. Seria este disco um libelo ao marxismo? Não há odes de exaltação a Karl Marx, deixe essa idéia de lado. Há uma essência toda irônica contra o consumista logo no título do álbum. E esse sentimento vive no decorrer das faixas. Em "curso intensivo de boas maneiras", Tom Zé, num sarcasmo genial, dá a receita para se dar bem no plano cultural capitalista. Em "Não Buzine Que Eu Estou Paquerando " , música que trata o homem de negócios como um estorvo a uma paixão de meio de rua, o cantor trata também da relação de dinheiro entre a indústria farmacêutica e as epidemias de saúde presentes nesses novos tempos com um sambinha que diz assim: "A sua grande loja/Vai vender à mão farta/Doença terça-feira/E o remédio na quarta. ". Sim, de uma atemporalidade magnífica.
Falemos de musicalidade. Poucas pessoas percebem, nunca ouvi ninguém se atentar a isto. O disco traz uma carga tremenda de psicodelia. Cabe, inclusive, fazer aqui abrir uns parênteses. Psicodelia nem sempre está relacionada ao uso de drogas. Pode até ser que Tom Zé tenha dado um "tapa na moleca" naqueles tempos de flower power, mas isso não influiu na construção sonora das musicas. A palavra, tão somente o verbete cru do dicionário, nos transmite pelo menos duas idéias interessantes que muito dizem respeito ao artista Tom Zé. O Aurélio sugere: “Diz-se daquilo ou daquele que se distingue do meio tradicional, ou pela decoração, ou pela atitude, ou pela maquilagem, ou pela roupa, etc "e “relativo a, ou que se caracteriza por alucinações visuais, aumento de percepção e, eventualmente, comportamento parecido com o observado em psicoses.”
Quando digo que este álbum tem uma orientação psicodélica, justifico também dando vazão aos arranjos maravilhosos e incrivelmente inspirados de Damiano Cozella (o mesmo dos arranjos da fase psicodélica de Ronnie Von) e Sandino Hohagen. Vale mencionar também as duas bandas de apoio presentes neste disco. Os Brazões, excelente banda de sonoridade tropicalista cujo primeiro e único álbum também data 1968, e os desconhecidos – pelo menos para este que escreve - Os Versáteis. Não só isso. Tem algo que é de grande mérito da tropicália. Falo da constante mudança de andamentos e formações melódicas que quase desnorteiam o ouvinte - vemos bastante isto na riqueza sonora dos Mutantes. Difícil é saber quem influenciou quem. Há um elo de ligação muito tênue entre o debut da banda da Pompéia e do músico baiano. Identifico-os como filhos de um mesmo parto. Por exemplo: os versos "Meu sangue é de gasolina/correndo não tenho mágoa/meu peito é de sal de frutas/fervendo num copo d'água", presente no clássico mutante "2001", foi retirada de " ". Tom Zé pode, pois apenas migrou um petardo poético para outra musica, também de sua autoria, utilizando outro apelo. Em contrapartida, outra parceria envolvendo os dois nomes acabou sendo posta como retribuição num álbum de Tom em 1970. Trata-se de “qualquer bobagem”, grande música gravada anteriormente pelos cinco paulistanos um ano antes.
E aquele jeito alucinado de mendigo da Sé, marcante na forma de se portar do velho baiano - o mais paulista dos baianos, repito -. sempre comove. E o amor escancarado por São Paulo está evidente em músicas como "São são Paulo", faixa de abertura do disco e que ganhou o IV Festival Record de MPB de 1968. Na realidade, este retirante tem sim uma fascinação pelo urbano, pelo concreto cinza. Lembra assim, de soslaio, aquele troço que Adoniran Barbosa, celebre sambista, e que o Fellini, grande banda da cena paulistana dos anos 80, têm que até hoje eu não consigo copiar.
E na verdade, o que temos neste Grande liquidação é um rabisco da personalidade do criador - não é tipo. É, sim, uma inconveniência solicita comprovada na história contada antes do primeiro acorde de "Camelô" "danado pode dizê em disco, num pode?" - pergunta Tom Zé cinicamente aos censores da ditadura. Caetano e Gil não conseguem mais ser o que eram, Estes hoje usam fraque, foram corrompidos pelo poder e pelos bons cachês. O protesto é a veia morta dos homens. Para alguns outros - vejo assim - é a veia cômica, o motor sarcástico que sabe ferir a quem deve. E Tom Zé, um performático da arte, nunca fez de seu protesto uma porta de banheiro.


Não costumo dar presentes. Aproveite meu bom humor:
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Versinho meio apressado

Gosto da transgressão que vem dos lábios
Sugiro mais desta prece, que me fere
E quando vejo tua imagem
Acontece, sei lá, três febres


Tá bom, necessito e nem sei
Aconteço em tua prosa
E nem falei no tal do amor!

Note ao menos, poxa! 

crônica nº3 - Um pouco de cada coisa soma um tanto ou a história da cobra que queria voar

O que difere, penso eu, não é escrever meia linha ou linha toda. Não é dizer "abracadabra" a cada ponto ou dois. Não é escrever a toda hora, vomitar de uma vez a história inteira. Escrever está para mim tal como uma fobia. Sim, leu certo, acho que tenho medo de sentir todas as coisas. Ler tudo que escrevo assim de repente; na cara, na coragem e no sufoco, me dá medo, sabes. E dissimular, fingir, não está previsto por ora.
Há momentos que gostaria de escrever um livro em pé. Coisa fina; prefácio, posfácio e o diabo. Mas sabe, me falta calma. Não tenho tanta letra assim. Fico no conto das 40 linhas mesmo. Por enquanto, pois parece óbvio, à medida que cada palavra vem, um novo e melhor escritor se forme. Não teço este texto por desabafo; não o faço por sofreguidão. Tudo isso é introdução e você ainda não leu nada.
Por volta do quarto ano, 9 ou 10 anos de idade, suspeito que tenha sido a grande virada da minha vida - mudei do nada, Peguei gosto pela escrita numa redação solicitada pela professora de português. Escrevi, então, "a história da cobra que queria voar". Ganhei um dez e a teacher, ingênua que só, nem percebeu que tratava-se de um plágio flagrante. o enredo é velho, mas teci da minha forma e do meu jeito - há algum mérito. E nada como um dez, não? A perfeição suprema, o impecável. Juntando-se a esse caso, ganhei poucas notas dez ao longo destes anos de vivência; os cinco dedos da minha mão direita cumpriria o papel de contá-los. Nunca fui - e se não inventarem o remédio anti-erro em tempo de me verem curado - serei sempre este imperfeito incorrigível.
Sempre me pego olhando as pessoas a quem devo compartilhar o ar, dia após dia, no trabalho. Umas quase patéticas, bufonas de dar dó. Coloco sempre ênfase demasiada quando decido falar de trabalho e explico o porquê: não falo daquela coisa prazerosa, viver dá trabalho também, tudo dá trabalho. Mas o termo trabalho condiciona também o "bater cartão"; o "ligar pra lá’;a hora do almoço na ponta do cronômetro; a cultura da motivação, canalha por si só. Trabalho inventou uma doença: a frigidez. O homem, mesmo tendo próstata passou a ser frio. Assim, pensam, ele não erra. E a mulher que vejo agora, usando aqueles terninhos de brechó, tapou com rolha de cidra cereser a champagne francesa do sorriso. Ainda se fosse uma cara amarrada por protesto. Não é, te garanto. O ato de sorrir possui mil lados, muitos antagônicos. Pode tornar-se uma arma ironica, uma manifestação de desprezo. Desculpe, mas enquanto existir o capitalista, a gargalhada soberba se travestirá em arma.
Ninguém erra aqui no mundo dos loucos, apenas eu e tenho dito. O erro, o prazer de dizer "me desculpa", deixou de existir após completar meus 11 anos. Com dezessete, época em que comecei a trabalhar, aprendi que errar pode se tornar um auto-atentado de terror ou coisa que o valha. Outra coisa também: tornou-se frente aos meus olhos o mecanismo de coerção mais pussilânime , mais nazista que tive que enfrentar. Me entrego: não gosto mais de futebol - fui há tempos atrás um grande fanático -,porém, cabe comentar hoje de forma sóbria e relacionar o que digo aqui com o caso da expulsão do jogador Zidane na final da copa do mundo na Alemanha. Observe como um erro, no fim de seu último ato como futebolista, serviu para que todos esquecam do gênio que foi com a bola nos pés. O mundo só vê a mancha.
São quantas linhas mesmo? Disse quarenta, não? Sinto que irei extrapolar minha cota. Se bem que essa crônica do dia a dia está começando a transformar-se em memórias de uma vida toda. Gosto de revirar gavetas, inclusive as da minha cabeça. Me apegar a coisa velha, esquecida. Só que assim: tenho apenas vinte quilos alcatra por trás dos dentes; sou um jovem mancebo! Assim como Arnaldo Baptista perguntou um dia "será que vou virar bolor?", faço o mesmo, modificando um tantinho assim: será que eu já virei bolor? Me vem a cabeça aquela mulher do curso de inglês. Estava interessado em ter aulas de inglês - fui então para a escolinha mais próxima. Lá, ao ser consultado sobre minha idade, respondi, firme como um prego - vinte. Ela achou que eu tivesse mais- sei lá - uns trinta. Me senti o mais velho por trás daquela gravata - o mais velho do bairro.
Volto àquela professorinha, a Malú da quarta série que me brindou com um dez. Como queria crescer rápido; e andar de carro; e namorar às da sétima! Tinha em mim uma ânsia claustrofóbica, nem sei, era uma espécie de lagarta no casulo, saindo, saindo...Falando de sorriso, lembro do jeito da Malú: falava sorrindo de um modo todo ordinariozinho. Até para dar bronca. Era a mesma no começo e no fim do mês, (pergunto eu: será que menstruava?). Soube montar meu cartaz perante a classe, lembro bem das palavras – que texto lindo, Michell! Que engodo, isso sim!. Modifico minha descrição. Malú tinha um rasgo na cara, feito por Picasso em duas pinceladas. Mas era uma figura colorida, tal como num filme de Almodóvar.
E lá se vão nove anos, não? Logo, logo vem mais um ano a somar. Comemoro? Compro bombons?E você, merece meu bombom? O que me diz mesquinho! Avaro! Escreva na testa, “eu quero um bombom de Michell Niero”, assim eu darei. Afinal, faço vinte um na curva do mês que vem. E desde já engula teu desejo de felicidades,ou melhor, guarde embaixo da língua para dissolver aos poucos e morreres sofrendo. Mas não, não redundes mais, não requente no microondas o velho clichê.

E a tia lá da escolinha, será que ela menstruava mesmo?

Homem de instante

Toma
Assume e corrige!
Não troca a conversa por tragos
Não mata o assunto nos goles
A morte não será amanhã
A vida, pode ser que talvez

Menino
Não julga a falha em negrito
Se em todas as fossas sozinhas
Um querer não parece ideal
Recusa!

Arruma
Esquece da música lenta
Esqueça de olhar só olheiras
O espelho lhe dá outras coisas, irmão
Não declina
não mece demais os sapatos
Nem julgue os outros do lado
É vida (e a vida engole os dias)

Vai possuído,
Nesse sono quebrado
Pra quê averiguas os fatos!
besteira!
Bobagem!
Enxuga esse trauma
A madrugada é um insulto deitado
Um pomar de mil mágoas
Decida se têm
Quatro anos ou cem
Homem de instante!

M.N

Trago boas e más notícias, Don

Voltei a cuidar de meus velhos trapos. Como preciso de um feriado! E de trapos novos! É tempo de olheiras, eu sei. De que forma, diz pra mim, qual é a solução para que eu, assalariado por necesidade, viva tão somente de arte, e pela arte? Besta é quem pensa nessa possibilidade. Acho que sou um bestalhão desses. Precisaria, para tanto, de um pai que me bancasse, de uma caixa forte no quintal dos fundos. Ou uma ama de leite, com muito leite. Não faz-se o caso. Trabalhar para explorar as potencialidades. Bobagem. Russeau levou uma vida para pensar nisso e olha só no que deu?. Em mim!
Aonde quero chegar? Simples: mesmo com tanta falácia bonita por entre os cantos, por mais que eu mostre ser mais - dia após dia -, concluo que a necessidade do dinheiro nesta vida biruta me faz sentir um pouco acima de um contínuo. O resto é ilusão, fetiche, confete. E não quero revolucionar, já te digo de início. Não sou de bagunçar o coreto. Nunca fui, oras.
Trago boas e más notícias, Don. As boas, são as de sempre. As piores, são as de hoje.


obs - O nome desta postagem é uma homenagem a um dos grandes grupos da cena paulista de rock dos anos 80: Akira S e as garotas que erraram. Refere-se ao nome de uma das grandes músicas do grupo, de nome homônimo.

Los Álamos: a reação química

Engraçado. Mesmo dado a uma paixão lasciva, panaca até, pela boa música (perdoa amor), veja só: quantas resenhas, quantos “o que estou ouvindo”, enfim, quantos odes aos bons sons desfacelei desde 20/06/2006, data de fundação desse blog maldito? Adoro ser maldito, sabes, porém respondo - não precisa pensar. Nada, niente, nothing, porcaria nenhuma.
Pois então vou eu, neste segundo dia de julho, cheio de pressa (falta pouco para a minha desgraçada volta os afazeres de uma área de faturamento...), escrever um pouco sobre essa banda de sotaque portenho. Jogam no ar muito reverb e delay; e quando decidem virar o disco, enfrentam uma sonoridade acústica que é um mistão roceiro de Kinks com Bob Dylan. Se jogasse o Los Álamos - banda da vez - no jogo de cartas, estes seriam os curingas do novo rock.
Fato foi: na matéria publicada na versão capenga da histórica revista Bizz de uns meses atrás, intitulada “vinte e seis coisas realmente interessantes do novo rock” (coisa do tipo, perdoa as aspas, mas a crítica não), os rapazes de lá já visionaram a esperteza deste grande blogger e citaram na frente deste que vos escreve os méritos do conjunto. São bons mesmo, e argentinos. Sim, a esperança da América latina.
No disco chamado “no se menciona la soga en la casa del ahorcado”, debut dos Alamos, vê-se claramente uma interferência de anos sessenta, visto parece, por um britânico bitolado dos anos 90.. E isso é bom, a jogada flui, pois veja só: na primeira faixa “asiento trasero”, me deparo com um Belle & Sebastian de “the boy with the arab strap” com vocais estupidamente gelados. Dá certo? Sim, funciona belissimamente. O vocalista lembra do passado, canta com frases curtas a criancice que passou; nome de música em espanhol com letra em inglês, que engraçado. A música cresce, as guitarras se cruzam e num momento sem aviso, a música cessa. A faixa 02 vem então, já com meu selo de aprovação estampado no rosto.
Coragem é ter um bandolinista, integrante oficial da banda nesses tempos de ploc, plocs modernos do chamado hype; são regressistas sabe, não procuram nada do que por ventura existiu um dia. O chacundum deles é outro; são primos tristes do The coral e irmãos sujos dos já citados Belle & Sebastian Mas têm estilo. Jogam baixo para arrecadar alto. Nunca tocarão numa pista de dança, presumo. Não nas de hoje Estão mais para um lounge cheio de feno.Será que os anos 90 voltaram a estar na moda? Sei não...
Eu adoro esses hermanos.


Saiba mais, dados idiotas e coisa que o valha, no sítio oficial deles:

http://www.lostalamos.com.ar/

"Meu tempo é quando"
Vinícius de Moraes

Sobre a foto: tirada neste ano, num desses sub-mundos da Lapa. A Lapa pobre de Sp.

crônica nª2 - O homem estrambólico e a geladeira

Vinte passos tropeçados. A maior atração da vila corta a esquina para mais um destino indefinido. Andam pra lá e pra cá e não se decidem. O homem segura com braços rijos sua maior conquista Ele já se acostumou com a velha ferraria: é bela, descongelante e acende automaticamente - modelo antigo, mas atraente. Há tempos atrás tomou algumas esfoladas de um Fusca parado sobre a guia, um trauma daqueles para o dedicado homem estrambólico. Ele acha que às vezes sua companheira é um bocado frigida e tende para uma indiferença vil, justamente nos momentos em que o amor toma de ataque seu coraçãozinho. Mas isso ele vai levando. E tudo acaba bem quando, na volta do passeio, o motorzinho possante da geladeira volta a soltar suas faíscas no canto mais precioso da casa amarela. Um alivio.
Preciso confessar uma coisa. Sempre quando via o casal esticando as pernas achava-os bem cafonas para tempos tão túrgidos como esses. Mas eis ai a prova de que o amor rompe fronteiras e transgride. O homem enfermeiro da rua de baixo pensa na hipótese insensata e crê piamente que nosso amigo estrambólico sofre de alguma mal nos macaquinhos do sótão. Que bobagem, queria eu ter uma conversa franca e esclarecedora com esse equivoco vestido de branco. Ninguém mais precisa de médicos nesse bairro que esse louco aplicador de injeções à baixo custo. Defendo a união do casal, pois acredito que há algo muito maior por trás desse affair. Numa dessas espiadas pela janela, vi uma cena chocante que encheu meu coração de sentimentos tenros e aprazíveis. O dono da loja de bebidas não deixou-os entrar no estabelecimento dele. Motivo? Pouco importa, o que mais valeu foi a generosidade de nosso amigo que, importuno pela negativa ouvida, abriu mão de um bom trago matinal pela companhia maciça de sua companheira na praça cheia de pombas e raios UV. E ali ficaram, os dois parados, pensando na vida que os aguarda. E que vida será essa?
As segundas intenções não tardaram desde quando nosso rapaz estrambólico descobrira o real motivo da existência ao saborear mais um de seus picolés de menta. O sabor preferido dele, por sinal. Era assim, na tarde quase caindo e no sereno quase chegando, que ele se divertia. Caçava escabrosamente alguma gripe espanhola naqueles 20 centímetros de massa verde e fria. Era um hábito, vale-se dizer, e ao término de seu acepipe, conduzia o rostinho tristonho para sua casa amarela. Lá, ligava a TV, só por esporte, e se acaba ali pelo sofá mesmo. Os quadros do quarto/sala eram achados e disso ele se gabava muito. Haviam ali verdadeiras preciosidades que receberam prêmios de curadores e museólogos de todo o mundo mas que, após uma entre safra de tendências artísticas, ganharam a marginalidade dos becos sujos da minha vila. O desenho abóbora era o mais interessante. Uma abóbora, laranja e grande. Uma abóbora.
Foi numa dessas buscas pelos entulhos valiosos da cidade que apareceu a sua Monalisa. Tinha um metro e cinqüenta e dois de altura, quarenta e nove imãs decorativos e um corpanzil de trancar avenida . Sua dona a magoou profundamente por uma troca repentina, por outra horizontal e com vidro mostrador na porta. Estava na completa sargeta e nosso rapaz estrambólico trouxe a ela novamente os prazeres da vida novamente.
Mas voltando ao picolé. De principio havia apenas uma relação servil entre os dois. Um “pede que eu faço” sem qualquer afetividade. Demoraram cerca de 46 picolés baratos de menta para a ficha cair. A geladeira, recém instaurada a sociedade, era o armazém desses alimentos de baixo valor mercadológico, tão visados pelo nosso personagem. As gripes espanholas nunca vieram, os descongestionantes nasais comprados jamais foram usados; o estalo apareceu quando, numa dessas fúrias corriqueiras no terreno cheio de lixo, percebera que sua vida devia ter algum sentido e que, se ele hoje está vivo nesse frio de outono, muito se deve a sua geladeira amiga. Afinal de contas, se não fosse pela falta de interesse por parte dela, pela manutenção da temperatura dos picolés verdes, hoje não haveria história a ser contada. O homem estrambólico vive graças a inutilidade de sua companheira.
E isso é amor!

CITTÀ PIU BELLA

Por Cadão Volpato e Thomas Pappon
(Canção gravada pelo Fellini para o álbum "amor louco", de 1989)

a mais longa noite do mais
branco dia
per una città piu bella

a sombra o bonde a
janela aberta
per una cittá piu bella

o padre voa numa bicicleta
per una città piu bella

a garça na ilhota do rio tietê
per una città piu bella

città piu bella

edifícios velhos sendo
construídos
per una città piu bella

você passa ao largo dos
escrementos
per una città piu bella

o vento descobre ouro nos
calçamentos
per una città piu bella

morte ao prefeito por
enforcamento
per una città piu bella

città piu bella

a gente se encontra atrás
do cemitério
per una città piu bella

um tiro de cuspe do seu bairro
ao centro
per una città piu bella

a estrela vermelha ouve o meu
lamento per una città piu bella?

jogando bilhar na venda
de u galego
per una città piu bella

Sobre a foto: Vista externa da estação Júlio Prestes, em São Paulo, tirada por mim em idos do mês de junho de 2006.

camera subjetiva, o poema

Minha idéia de hoje é mais ou menos essa. Momento baixos teores de uma terça-feira pela manhã.

Veja se não é bolero
Esse seu rasgo estúpido
Olhe para mim oras!
De sorrisinhos, já basta!
Chega, saiba:
já extrapolou o clichê


Coloca agora
Nas pressas de teu súbito
A vontade de me ver, de me ter
E vício também é vontade
Então vicia e roda a roleta!
E distribui os valetes!


Venha,
meu rosto não tem prefácios
Passa da capa e veja-me
Escuta-me, leia-me
Uma imensidão de acasos
Tudo junto,
formo o que chamo
de uma multidão chamada EU


Morto não ressucita
A virgem se desabrocha
Não rebobino fitas
Nem vem
Nem corto em fatias
Nem em cubinhos,
engula seco, diabo!
Ofereço-te o meu jeito
Minha vida
e minha forma de comtemplar
A camera subjetiva da vida.

Tauromaquia

Neste filme de Almodóvar (1986 foi um ano fácil para ele), o sexo, a tourada e a morte. Entrelaços atuantes que se unem a Madrid – a sempre Madrid de seus filmes –, e a um surpreendente Antonio Banderas em início de carreira. Matador é um dos melhores filmes do cineasta - na opinião deste que escreve, o melhor. Além de ter todas as marcas Almodovorianas; batom vermelho, muito vermelho, gente vivendo pelos passos do dia-a-dia, destinos que se encontram, a velha - sempre nova - birra com a igreja católica, a busca pela sensibilidade masculina, Matador consegue ser isso e mais um pouco.
A obra precede o boom em “mulheres a beira de um ataque de nervos”, de 1988, cine que o levou para os holofotes. Este, no entanto, procura uma pretensão de filme inglês, fala mais baixinho que os de hoje. E funciona, porque não. É meio suspense, trama fragmentada como sempre são os filmes dele; um junta aqui, coloca ali.
Angel, um aprendiz na arte de tourear e integrante de uma conservadora família católica, é acusado pela morte precedida por estupro de quatro mulheres. Pior é: ele confessa e diz “fui eu”. Houve sim um motivo. Ele de fato tenta estuprar a mulher de seu professor, numa suposta tentativa de auto-afirmação de sua masculinidade em xeque. Entre ser levado a uma psicóloga (vontade de Angel) e recorrer à ajuda de um padre, a família fica com a segunda. Eis aí o primeiro mote que cerceia o destino da personagem. O jovem toureador sente um remorso trágico ao deparar-se com a frieza do padre e se entrega à delegacia mais próxima.
Aparece uma advogada, bem intencionada parece, predispondo a defendê-lo neste processo. Ocorre o primeiro encontro casual (mais para causal, assista e comprove) em Matador. Do outro lado está o professor de Angel, famoso na arte da Tauromaquia, chamado Diego. Numa dessas, encontra a advogada – Maria é o nome dela. Um tórrido caso de paixão floresce. O fascínio pela morte, comum entre ambos, mistura-se com o torpe desejo pelo sexo. O amor, do outro lado, abraça-se na figura da traída. Não ligando para o ato, a esposa de Diego tenta de todas as formas a reconquista, mesmo sabendo da existência de uma outra na sua vida.
Curiosa é a participação do próprio cineasta atuando. Ele faz uma ponta inédita assumindo um estilista, cheio de recalques, cuidando da produção do desfile da mulher traída, que é modelo de profissão.
Entenda Matador como um Almodóvar que procura dilacerar todas as influências da pátria mãe. Busca acenar para conexões censuradas dentro da cultura espanhola: Tourada, paixão, sexo e morte. Em contrapartida, traz também o eco conservador que domina este povo. Tal como um Nelson Rodrigues – aliás, se pode fazer muitas conexões entre as obras dos dois -, recorre a família conservadora, guiada pela religião. Busca nisso a derradeira verdade: a burra aparência. E por fim, a figuração do machismo latino, aquele machismo que ataca o próprio homem em busca de identidade. O sensível e o cru; o branco e o vermelho; o amor e a morte, visto ao mesmo tempo às vezes. Pedro Almodóvar fez de Matador um dicionário deliciosamente paradoxal. Pois é, seja assim: porque devemos ser tão fáceis de entender, afinal?


Assistido no dia 24/06 do ano de 2006

Telematique around the clock

Minha cria eletrônica: TELEMATIQUE
Abaixo, a mais nova canção, intitulada "Casiotone sessions"











http://rapidshare.de/files/24225517/Telematique_-_casiotone_sessions.rar.html
Ouça. pule, opine e se divirta.

Vês! Ninguém assistiu ao formidável
Enterro de tua última quimera.
Somente a Ingratidão - esta pantera -
Foi tua companheira inseparável!


Acostuma-te à lama que te espera!
O Homem, que, nesta terra miserável,
Mora, entre feras, sente inevitável
Necessidade de também ser fera.


Toma um fósforo. Acende teu cigarro!
O beijo, amigo, é a véspera do escarro,
A mão que afaga é a mesma que apedreja.


Se a alguém causa inda pena a tua chaga,
Apedreja essa mão vil que te afaga,
Escarra nessa boca que te beija!

"Versos íntimos", do fantástico Augusto dos Anjos. Um dos mais belos poemas já escritos em língua portuguesa.
Foto tirada por mim na estação da Lapa em São paulo, dia 20/06.

crônica nº1 - Loja de prateleiras

Nunca, ninguém – repito - nunca ninguém me viu chorando pelos cantos, amolecido pela circunstância. Faça o meu favor! Prefiro o ócio! Ao contrário de uns por aí. Bom, vamos aos fatos, odeio gente, e a falta delas também. Confesso que nunca esqueci dos tropeços de certas pessoas, - e nem dos teus, humano infame que me lê! Começo grosseiro, hediondo, taciturno, pois iniciarei o improviso de palavras desta hora. Estas tentam fugir, mas eu as puxo; vá lá, perder uma história destas? Não posso, e sendo odioso facilita as coisas.
Lá pelo instante máximo: tarde de Sol, clima ameno, céu azul. Junto a essa amostra perfeita há o que penso. Tenho uma garota na cabeça, confesso (que não é a de agora). Visto, após minha perda nas apostas, um cérebro humilde. Penso em planos miúdos, prateleiras, porque não? Colocaria, assim, meu habitual exposto num quarto: livros, discos, filmes, ótimo. Hábito é o fim medicinal de uma droga chamada rotina.
Acontece que nesta ocasião, sedento por motivação, ouriçado pelo trabalho que não age bem em mim (estou de saco cheio, imagine), penso em ouriçar meu tino para o consumo. Fiz assim: fui até a loja grande – vende de tudo, tem que ver -, assumi o carrinho de supermercado e adentrei-me. Lá pelas tantas, seis horas no relógio, estava lá eu, um boçal comigo mesmo. Explico-lhe, com muita satisfação até, o porquê desta auto-ofensa lá na frente.
Comando o carrinho com o rigor de um velho. Lembro da infância, de quando acompanhava meus pais nas compras. Antes era mais vigor do que rigor, isso é certo. O carrinho do mês sempre tinha minhas bolachas, um arroz - sempre – e o café. O resto, bem, variava de acordo com o humor e o dinheiro, sempre escasso. Mas era bom, digo até mais, estimulante aquele cursinho capitalista. Talvez, sem este estimulo lá no passado, não estaria jovem rapaz, Karl Marx ao contrário, dentro desta grande loja, comandando um magrelo e vazio carrinho de supermercado. Eram seis da tarde, sublinho isto, pois pense comigo: na TV, nos sete canais abertos que consigo sintonizar em casa, nada; nas salas de cinema; nos amigos; nas aulas da faculdade; nos professores que não gritavam meu nome na chamada; então, não tinha mesmo o que fazer. Era muito prematuro também aceitar a morte, e minha camisa social está molhada de suor, faz Sol, (falo no presente pois imagino tudo como num delírio, tudo aconteceu “hace tiempo!”).
Como saber que não estava num necrotério? Difícil. Sinto estar num grande vácuo. A cada passagem, por entre estantes, grandes aglomerados de material para construção – tudo aquilo cujo minhas posses e minhas ausências sintomáticas de planos e bem me queres não permitiam -, dizem a mim “saia daqui homem!”. Na trilha, música de fundo, uma Alpha Fm que me fazia triste por ora - arquitetava a ação do choro ou coisa que o valha. Mas não. Fui para lá e para cá, sem muito interesse naqueles artigos. Os velhinhos, agora vejo aonde fui me meter -, eu estava num baita programa destinado à terceira idade do meu bairro E eu, ora, um jovem de 19 quilos de alcatra... O sentimento abjeto me desce: agora e de uma vez.
Esfrego os olhos como se visse uma miragem. Veja homem, aonde você foi se meter! Não creio, não creio, mas estou ainda procurando prateleiras. E quanto mais ando, quanto mais seções passam, o carrinho range um som de masmorra. Estou perto da lastima de se sentir assim, um alvo móvel da morte. Parênteses: aquela agora, menina tão bela e erudita, tão bem lá longe; quem diria, hoje mudou tudo. Que coisa mais gozada. Mas voltando a história, não sei se choro, estou mais para o grito que para o urro. E não gritarei. Não sei, mas visto de longe, assim, num close final de filme noir, um aspecto velho não? Sinto-me um asmático. Envergo a postura como quem carrega um peso. Não há, claro, nada visível acima de minha nuca. Seja simbólico – eu mesmo me convenço disto -, tudo bem. Isto é certo: carrego a tonelada dos dias, dos fracassos e de um bocado de injúrias. Quantas léguas andei, nem sei. Vem um – sempre vêm – e me diz. Tu sofres do mal da inoperância rapaz – não digo nada. Aquilo entra, palavra, insulto, que seja; passo a ser um conduzido por esta reflexão vil. Mas se tudo dá certo hoje - muita coisa mudou, repito -, penso em agradecer primeiramente aos meus pés e não aos conselhos. Meus pés e minhas pernas deixaram-me ereto aos fatos. Imagine só, um orangotango escritor de resenhas, o que seria? Hoje, tenho orgulho de fora para dentro; sou jornalista de meios extremos; um calhorda de próprio rascunho.
Nesta ocasião tive a reflexão no chiado das rodas de um carrinho de supermercado. Elas sempre fazem barulho, sabia disto? O desagradável só vem à tona quando não há gente murmurando ao seu lado num supermercado cheio, daqueles de dia 05, sabes? Ouvi atento o som neste dia. Me vi sozinho demais. Pensei certo, concluo. Instalar uma vivência sozinha funciona, sim, não há nada de inviável nisso. Mas sabe, pensei bem; se estivesse com alguém no meu certame, ali, ao meu lado nesta hora, teria tido uma tarde feliz. As prateleiras estariam penduradas em minha parede, carregando histórias, músicas e cenas – como queria afinal de contas. E lembro, era fim de março – não sei bem ao certo, mas era. Fui embora fugido de mim mesmo. Não era para ter sido um rasgo do destino assim tão drástico. Rasguei meu caminho em dois e optei pela via nova. E foi bom, pois, noutro dia, num daqueles muitos sem ter o que comemorar, aquele homem, que era eu, cheio de receio, enviou um flerte sem querer. E ela, sem saber, mudou a história do homem. O caminho que transformei em dois, em pouco tempo viu-se rompido em quatro passagens diferentes. Escolhi uma delas e aqui estou.
Não ouço mais o trilhar das rodas do carrinho. Prometi a mim mesmo não entrar mais na grande loja. Acho que é blefe, (logo, logo estarei lá). Aquele plano excêntrico de comprar prateleiras ainda resiste. Tenho mais coisas: registros, retratos para serem colocados à exibição em meu quarto. Prateleira, essa tábua infame!. Me sinto bem; escrevo na madrugada perto de meus 21 e tenho um alguém ao meu lado falando pelos cotovelos, evitando, inclusive, o ranger do carrinho no chão da loja. Mil léguas depois e olha só quem pregou peças. Memória amiga, nada mais de efemérides por hoje.
Fecho o livro.

Um escritor de palavras cruzadas

Atimo

Não busco o tino prático
A verve óbvia, de estalo ameno
Estaria assim retido
No fosso, no quarto, no raso
Encuco e crio pragas
De anti-menos, anti-pouco

Prefiro a face esdrúxula
E comparar a Lua
A fase humana do ser instante
Eu crio, cito palavras
Veja a volta que dá!
E mesmo em cólera
Com voz de espada
Encharco os olhos
Respinga o medo, mas não molha
O ato não desanda assim com gotas
A palavra vem, contínua, a mão concede
E a vida sem falar parece conto

Ode aos vigários espertos!

____________________ e bem vindo ao meu blog